097 481-67-63

095 356-65-44

jMedia

курсы журналистики и PR в Киеве

×

Предупреждение

JUser: :_load: Не удалось загрузить пользователя с ID: 965
Вторник, 27 сентября 2016 11:10

Четвертый путь домой

Автор Алексей Иванов
Дорога домой Дорога домой

И вот опять. Всё начинается снова. Стоит только покинуть этого серого бетонного монстра, съедающего как минимум треть времени, отведённого тебе на день, и тебя снова ждёт он. Ты, вероятно, уже привык с ним справляться, но почти каждый день он готовит для тебя что-нибудь новенькое. Только не поддавайся. Борись. Меняй его как можно чаще. Не ходи одной и той же тропой. Помни - твоя награда ждёт тебя. Ты только дойди. Пройди его ещё один раз. Так, как ни разу ещё не проходил.

Наверняка так думает не каждый офисный клерк, покидая стены любимого здания ясным летним вечером. Впрочем, погода для Мартина была не столь важна. Как всегда он готов был принимать этот вызов изо дня в день. Для него он был уже четвёртым за 10 лет его бесславной трудовой деятельности. Стоя на крыльце, Мартин улыбался. Его часы показывали начало седьмого. Спешить было совсем некуда. Отбросив раздумья, неспешной походкой Мартин направился в сторону парковки. Всего 11 шагов, одно привычное движение и наш герой уже сидел верхом на своём Бумеранге. Так Мартин прозвал своего двухколёсного друга. Бумеранг никогда его не подводил. Вот и сейчас, стоило лишь повернуть ключ в замке зажигания, как бархатный звук выхлопной системы не заставил себя ждать. Прошло меньше десяти минут, как погас дисплей на столе, а кожаные перчатки Мартина уже поправляли шлем на его голове. Свой шлем он тоже любил. Никогда Мартин не ездил без него. Первая передача и поворот налево, вторая – и вот уже выезд со двора. Не спеши, Мартин, лежачие полицейские всего в 50 метрах. Дай Бумерангу прогреться до первого светофора.

И солнце сегодня светит как-то особенно. Не щадит, глаза слепит. Вспомни, Мартин, каким оно было, когда Вы встретились. Ты ведь не забудешь тот день. Ту минуту, когда всё остановилось. Как в замедленном кино. В такие моменты всегда происходит что-то важное. Твоя жизнь либо наполняется смыслом, либо так и остаётся существованием. Вы ведь виделись и раньше, нечасто, правда, мельком. Но тот день изменил всё. Было темно. Солнца тогда не было. Сколько прошло с тех пор? Лет пять. Может семь.

Зелёный свет светофора ненадолго прервал мысли Мартина - и мотор с силой под сорок лошадиных сил стал неумолимо приближать его к цели. Дул тёплый ветер. По тротуарам, то и дело, держась за руки, гуляли молодые пары. Это был самый зелёный город на свете. Тут Мартин родился, учился, тренировался, работал. И с городом его связывало немало, как и с его обитателями. Мартин и не заметил, что стрелка спидометра плавно превысила отметку 90 км в час, и лишь машинально через мгновение сбросил перед поворотом скорость до семидесяти. Когда-то они катались вдвоём. Порой что-то напевали. В те редкие моменты время для него останавливалось. Он всегда старался уловить запах её волос. Лучше его запомнить. Так она всегда была рядом с ним. В те дни ему было куда спешить. И к кому.

Что у нас с бензином, друг? Внезапный ремонт дороги, показавшийся впереди, уже предвещал начало перемен в маршруте. Как бы нам добраться до любимой заправки? Давай налево, мимо стадиона, три перекрёстка прямо, опять налево - и бак снова полный. Сытый Бумеранг всегда ехал лучше, да и рычал громче. Стоит вечером тобой заняться - отвезти в гараж, помыть, смазать тебе цепь. Там, стоя на центральной подножке, Бумеранг словно засыпал, а сейчас он со скоростью около 80 км в час нёс райдера навстречу ветру. Спустя два перекрёстка после смены маршрута Мартин услышал знакомый сигнал - на пути его приветствовал друг. Мартин приветливо махнул рукой. "Удачи тебе, брат", - про себя подумал он и направился дальше.

В то самое время, но днём ранее, где-то на другом конце города на окраине парка начинала собираться компания молодых ребят. То место знали немногие. Совсем недалеко шумела вода. Одно из немногих мест в пределах города, чья неприметность сохранила его чистоту и романтичность. В километре вниз по течению был мост. По вечерам ребята, бывало, ждали, когда на нём зажгутся огни, свет которых слегка расползался по воде. Это незатейливое зрелище каким-то дивным образом прогоняло тоску и усталость, словно помогало его посетителям сбросить с плеч груз ответственности и прочие тяготы будничных дел. Но собирались там ребята порой и не по этой причине. В своё время каждый из них шёл на поляну, как на эшафот. Шёл с мыслью, что не вернётся. Так было задумано основателями клуба. Впрочем, шли они совсем недолго, оставляя байки на обочине трассы всего в каких-то двухстах метрах от нужной опушки. За мотоциклами всегда присматривали. Каждый из собравшихся в один из таких вечеров получал свою нашивку, которую потом с гордостью носил на спине. Ее цвета словно описывали это место. Зелёный символизировал деревья, красный – фонари моста, а черный – воду. Объединившись, они изображали силуэт старухи смерти, оберегающий байкера в пути. Именно с такой нашивкой на жилете Мартин и подъезжал к заправке. Пробыл он там совсем недолго. Десяти минут ему вполне хватало, чтобы заправить мот, выпить чашку крепкого кофе и, сделав небольшой круг, вернуться на свой привычный маршрут. Дальше он ехал вдоль парка. Нарочно медленно. Порой, там он наблюдал девушек, не обратить внимания на которых мог только слепой. Ему повезло – жительницы его города по праву считались самыми красивыми представительницами своего рода. Но сердце Мартина начинало биться чаще при упоминании лишь одного имени, давно уже ему не принадлежавшем. Понял он это однажды зимой, просто посреди улицы. Она шла как снежинка. Легко. Не оборачиваясь. Её распущенные локоны были мило спрятаны под воротник пальто. Что-то в её походке было завораживающим. Мартина словно тянуло пойти следом. Впрочем, позже он не раз так и поступал.

Ему оставался всего один поворот налево, за которым следовал спуск длинной километра в три. Тихое место. Его он любил проезжать под музыку. Как только Мартин подружился с Бумерангом, он сразу подарил ему динамики. Кататься им сразу стало веселее. Часто он мерял расстояние в песнях. Спуск Мартин измерил в одну песню. Так и ехал. Улыбаясь. Когда песня закончилась, Мартин уже заезжал во двор. Заметив его, с поводка уже срывалась собака. Широкая рваная улыбка американского стаффордширского терьера обнажила острые клыки. Пёс словно готовился к прыжку. Мартин остановился, заглушил мотор и поспешил обнять того, кто так его ждал.

Прочитано 612 раз